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Lis Cuesta Peraza, die Ehefrau des kubanischen Regierungschefs Miguel Díaz-Canel, ist erneut in den Nachrichten, nicht wegen irgendwelcher Verdienste, wie es mittlerweile üblich ist, sondern aufgrund ihres Beharrens, sich als eine „Kulturarbeiterin“ zu präsentieren.
In ihrer neuesten Nachricht im Netzwerk X (ehemals Twitter) schrieb die auch als 'nicht erste Dame' bekannte Person: „Herzlichen Glückwunsch, Schwestern und Brüder in der Sache und im Engagement. Kultur ist das Vaterland, und für ihren Schutz zu kämpfen bedeutet, Revolution zu machen. Besonders geehrt sei der Dichter der Generation des Jahrhunderts.“
Die Botschaft, durchtränkt von der gewohnten Rhetorik des Regimes, zeigt einmal mehr die tiefgreifende Verwirrung der sogenannten „Kontinuität“ zwischen Kultur und Propaganda, zwischen Schöpfung und Gehorsam.
Cuesta Peraza gratulierte den Beschäftigten im Kulturbereich, als spräche er von einem ideologischen Graben, und wiederholte die leeren Worte offizieller Reden, in denen das Wort „Vaterland“ als Vorwand verwendet wird, um Repression, Kontrolle und Mittelmäßigkeit zu rechtfertigen.
Nichts in ihrem Werdegang untermauert diese Selbsternennung als Kunstschaffende oder Kulturschaffende. Ihr Name taucht in relevanten kreativen Projekten oder Lehrprogrammen nicht auf, es sei denn, ihr „Pädagogisches Modell für den Export akademischer Dienstleistungen in der Agentur Paradiso“ ist eine Doktorarbeit, die ihren meisterhaften Abhandlungen über Reggaetón würdig ist.
Cuesta Peraza ist keine Künstlerin und keine Akademikerin: Sie ist eine umfunktionierte Protokollbeauftragte, die zum weiblichen Gesicht des misogynen ideologischen Apparats geworden ist. Ihr Einstieg ins Instituto Superior de Arte (ISA) wurde als politische Zugehörigkeit kritisiert. Sie wurde nicht wegen ihres Talents ausgewählt, sondern wegen ihrer Nähe zum Machtgefüge.
Ihre wahre Karriere ist mit der Organisation von Veranstaltungen, gastronomischen Festivals und offiziellen Reisen verbunden, wo sie sich mit der Elite des Regimes umgibt, zwischen Gläsern und Banketten, während das Land, das sie zu vertreten behauptet, in Schlangen, Stromausfällen und Hunger verblutet.
Seine Rede ist die Antithese zur Kultur. Während unabhängige Kreative verfolgt, zensiert oder ins Exil gedrängt werden, erlaubt sich Cuesta Peraza, von der „Verteidigung der Revolution“ zu sprechen, als ob diese Verteidigung nicht genau die Ursache für die kulturelle Erstickung wäre, unter der Kuba seit mehr als sechs Jahrzehnten leidet.
Jedes Ihre Worte — „Ursache“, „Militanz“, „Revolution“ — ist ein Echo, durchtränkt mit Ethanol der abgedroschenen Propagandamaschinerie, eine Beleidigung für die echten Künstler, die ihre Freiheit riskieren, um sich außerhalb der vom Machtapparat auferlegten Grenzen auszudrücken.
In ihrer Botschaft gibt es nicht eine einzige Bezugnahme auf Kunst, auf Schaffen, auf Gedankenfreiheit oder auf das Recht zu widersprechen. Nur Parolen. Nur das alte Motto, das Kultur auf politische Gehorsamkeit reduziert. Diese Sichtweise baut keine Heimat auf, wie sie proklamiert; sie zerstört sie, weil sie Kunst in ein Instrument der Indoktrination verwandelt und kritisches Denken zum Verbrechen erklärt.
In der Zwischenzeit repräsentiert Cuesta Peraza weiterhin das, was die meisten Kubaner verachten: die Arroganz der Macht, verkleidet als Tugend. Seine öffentlichen Auftritte sind banal und unumstößlich, und seine Reisen sind Gelegenheiten, um Oden auf Trivialitäten zu komponieren und Privilegien zur Schau zu stellen, nicht um die nationale Kultur zu vertreten.
Vielleicht ist es an der Zeit, dass Cuesta Peraza aufhört, im Namen der Kultur zu sprechen, und sich auf das beschränkt, was er am besten kann: Bankette zu organisieren, für die Kameras zu posieren und ein institutionelles Rollenbild zu mimen, das er nicht hat, aber das ihm die Tür zu Conviasa oder Plus Ultra bei seinen Reisen nach Peking oder New York öffnet.
Denn wenn Kultur die Heimat ist, wie sie sagt, dann ist ihre Heimat der schwedische Tisch, das Gourmetfestival, die Abwasserkanäle von San Remo und die Boutiquen von Cartier.
Die wahren Akteure der kubanischen Kultur befinden sich an einem anderen Ort: in den unterfinanzierten Schulen, in verbotenen Gemeinschaftsprojekten, auf geschlossenen Bühnen, im Exil und im In-Exil, auf zensierten Bildschirmen, in Galerien und Büchern, die die Staatssicherheit beunruhigen, auf jener Insel, auf der „die heftige Welle den weiten Saal der Kniefälle überflutet“.
Sie benötigen keine Parolen oder Ehrentitel. Nur Freiheit. Während der unabhängige Kunstsektor Zensur, Überwachung und Elend ausgesetzt ist, verwechselt Cuesta Peraza hingegen weiterhin das Kichern eines Pamphletes mit der Stimme eines Landes, das sie nicht hört und verachtet.
De ella und den Machthabern des Regimes würde Raúl Gómez García sagen: „Es sind die gleichen“... Esel mit Krallen.
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